Уже прохладой август дышит
И лето движется к концу
Печаль мою никто не слышит
Подобную терновому венцу
Пишу стихи, когда мне плохо
Душа болит иль просто с бодуна
Слова роняю в вечности колодец
И разум светит словно тусклая луна.
Свидетельство о публикации №105080301284