Письмена

Во времена раздоров -
Братоубийных сечь,
Когда земля питалась
Ржавеющим дождём,
На площади аббатства
Вдруг появился меч,
Вонзённый в наковальню
Блестящим остриём.

И как бы в разрешение сей тайны
На камне письмена сияли даже днём:
"КТО ВЫТАЩИТ СЕЙ МЕЧ ИЗ НАКОВАЛЬНИ,
ТОТ ИСТИННЫМ И БУДЕТ КОРОЛЁМ".

А в рыцарской толпе
Зрел недовольный ропот...
Тянули, кто горазд -
Мечу ж всё нипочём !
"Ну как же, как не мне
Достойным быть короны !"
Ну как же, как не мне
Быть вашим королём !"

Аббат смотрел на зрелище печально,
А письмена смеялись над каждым гордецом:
"КТО ВЫТАЩИТ СЕЙ МЕЧ ИЗ НАКОВАЛЬНИ,
ТОТ ИСТИННЫМ И БУДЕТ КОРОЛЁМ".

Страна без короля,
Зато не сосчитаешь
Всех маленьких царьков,
Грызущихся, как псы...
Не станет королём,
Кто письмена читает.
Не станет королём,
Кто рвётся в короли.

А тайна так и оставалась тайной.
Никто теперь не верит заветным письменам.
"КТО ВЫТАЩИТ СЕЙ МЕЧ ИЗ НАКОВАЛЬНИ…"?
Века молчат, и меч поныне там.