Господин Й Ош

По серой тихой улице идёт человек. Господин Й’Ош его имя. Он иностранец. И внешний вид его иностранный. Странный господин. Шарфом закрыто лицо. Шуба вся в клочках, будто в колючках. И по цвету серая она, как асфальт. Идёт господин и пыхтит себе под нос. Люди на него смотрят, а он пыхтит и ни на кого не глядит. Странный господин. Из-под шарфа чуть выглядывает его нос – почему-то тоже словно серый. А глаза у него чёрные, колючие. И сам он какой-то колючий, этот господин Й’Ош. Он идёт и пыхтит. А навстречу ему идут самые обычные прохожие: вон - неуклюжий мужик в коричневой шинели; вон - дамочка в изящном рыжем пальто; а вон – мальчишка в ушанке и белой шубке. Все идут и смотрят на господина. А он пыхтит – и только. Вот уже милиционер обратил на него внимание: «Товарищ! Не пыхтите. Не нарушайте общественный порядок» - говорит он. А Й’Ош идёт, как будто не милиционер то – а тамбовский волк. Идёт и пыхтит.

Подходит господин к автобусной остановке. Там все – обычные люди. Стоят в очереди, чтобы в автобус сесть. А господин идёт, расталкивает всех. И даже «sorry» не говорит. Нет, он не англичанин – он Й’Ош. И на то он и Й’Ош, что не англичанин. Люди возмущаются – говорят: «Что это вы себе такое позволяете?!», - а господин садится в автобус и не слушает. Что ему какие-то люди? «О чём вы думаете? – кричат, когда он сбил с ног какое-то чудо в перьях несовершеннолетнее, - это же ребёнок».
А что ему это чудо? Он об иголках думает. О том, что в соседнем городе можно партию иголок купить, а здесь вдвое дороже продать. На выручку накупить ещё иголок. Продать – купить игольный завод. Получать прибыль – купить ещё один игольный завод. Взять всю игольную индустрию в свои руки. Стать самым счастливым человеком. Только бы успеть.
Он пыхтит. Торопится. Никого не замечает. Только бы успеть. Вот автобус уже поехал.. Только бы успеть. Пыхтит. А в автобусе все пассажиры – обычные люди. Молодые сидят. Старые стоят. А Й’Ош - странный – он сидит. Вон какая-то мамаша поучает своё чадо: «Будешь меня не слушаться – вырастешь, станешь таким же небритым, обрюзглым, как тот господин на переднем сиденье. Будет у тебя такая же отвратительная шуба – а другой не будет. И будешь пыхтеть». Пусть она не думает, что Й’Ош не слышит. Он всё слышит. Только ему не до этого. Ему надо успеть, и поэтому он пыхтит.

Остановка. Господин опять расталкивает всех и выходит. Интересно, а знают ли эти, что ругают его, что у Й’Оша есть жена? Всем хороша госпожа Й’Ош – и умна, и красива. Вот только гарпия она. Вот взять хотя бы вот эту шубу. Это мамин подарок на восемнадцатый День рождения. И она, госпожа Й’Ош, хочет её выбросить. Ну и пусть шуба отвратительна. Но тогда, сорок лет назад, это был, так сказать, писк моды. Все девушки заглядывались на его шубу. А он шёл – и не пыхтел. А сейчас пыхтит. Потому что ему опоздать никак нельзя. Иначе – ни иголок, ни игольной индустрии не видать. Он идёт и пыхтит. Уже даже не идёт, а бежит.

А навстречу, как назло, толпа. И все обычные люди - без всякой изюминки, без всякой мечты. Идут и возмущаются: «Гражданин! Смотрите куда идёте!», «Гражданин! Вы хоть иногда смотрите по сторонам!», «Гражданин!», «Гражданин!», «Гражданин!»… Какой он им гражданин! Ему опоздать нельзя – вот он и пыхтит. Перекрёсток – поворот – опять перекрёсток. Ещё немного. Уфф-уфф. Идёт Й’Ош и пыхтит. Ещё немного.
Где-то слышится радио: «Передаём сигналы точного времени». Осталось ещё семьдесят метров. «Пик» - пищит где-то. Шестьдесят метров. Бежит и пыхтит этот господин. «Пик». Пятьдесят. «Гражданин! Посторонитесь!» А Й’Ош и не думает сторониться. «Пик» Сорок. Ещё чуть-чуть. Сбивается дыхание. Уже на другой улице слышат его пыхтение. «Пик». Тридцать. «Да не пыхтите вы так. Не видите, фонарный столб скоро рухнет от вашего пыхтения!». «Пик». Двадцать. Нет. Он уже почти не может бежать. Но надо. А то не будет ни иголок. Ни иголочного завода. Ни иглоукалывания. Ни иглокожих. Ни швейных игл. Ни американского истребителя Eagle. Ничего не будет.

Будет гарпия-жена. Будет тот мужик в коричневой шинели, мамаша, воспитывающая своего сына, бессмысленная толпа людей. Но его – господина Й’Оша уже не будет. Будет другой. Пустой, без цели в жизни, homo vulgarius, человек обыкновенный…

«Пик» Десять метров. Ещё чуть-чуть. Но господин Й’Ош споткнулся о какое-то ещё розовое существо, пробегающее вслед за толпой, споткнулся и упал. «ПИК!» - звенит громко, под ухом. Всё не успел. И уже не слышит господин Й’Ош звуки радио: «Местное время семь часов». В голове только один голос: «Не успел, не успел, не успел…».
Голос звенит, а Й’Ош лежит и думает: вон бежит и пыхтит толпа – торопится, боится опоздать; а он, господин, гражданин, товарищ Й’Ош лежит и не бежит, не пыхтит, не торопится.

Он почему-то счастлив.