простуда

просто..
 когда я иду скученный,
 сверху до низу чужой злобой навьюченный,
 даже лужи расползаются в ужасе,
 боятся, что разобью их стеклянные туши.
 обидами глаза завешены,
 руки в бессилье вниз свешены.
 бьет и попадает каждый.
 мало...всем хочется попасть дважды.
 бросают под ноги слова
 громкие, гремучие.
 а я по ним поднимаюсь вверх, в тучи.
 уйду в небо, раз здесь ни кому ненужный,
 такой ласковый, нежный-
 любовью простуженный.

 просто....
 когда в небе- дышать легче..
 в небе только ты и твоя болезнь.
 нет недостатков земного притяжения.
 только игра больного воображения.
 нет бездумных границ реальности,
 можно падать из крайности в крайность;
 плакать, смеяться, кричать , когда захочется..
 или уходить в свое одиночество.
 молчанием раздражать людей по земле идущих,
 в метро, тролейбусах-людей ничего не ждущих.
 я иду весь веселый, словно кантуженный.
 я и сам не понимаю зачем я такой нужен;
 такой ласковый, нежный-
 любовью простуженный.