Уж лучше умереть со скуки,
Чем от любви к тому мальчишке,
Что редко так читает книжки,
С глазами, будто наши муки,
Ему назначены судьбой.
А все любви прикосновенья,
То лишь подземная молельня,
Сокрытая за вечной мглой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.