Трудно исправить то - чего нет,
трудно об этом придумать сюжет.
Я выхожу и не вижу уже
Того, что останется в завтра.
Руки испачканы о перила,
Телом грязным пахнет перина,
Из мастерской выносят картину
Что бы сжег ее автор...
Рождество подползает коброй...
Я мечусь по квартире... Город
За окном проплывает гордо,
Оставляя остатки света.
Ни шампанского , ни утопии
Все смешалось со снежной топью,
Я остался пустою плотью,
Ничего в душе моей нету...
В глазницах разбиты лампочки
на стене фотография лапочки,
о палас спотыкаются тапочки,
Стены рушатся как империи...
На висках появляется проседь,
Меня в гости никто не просит
Заехать - "хотя бы в восемь..."
...Уходя , закрывайте двери...
какая-то нелепость...
© Copyright: Алекс Сарафанофф, 2005
Свидетельство о публикации №105072501607
Свидетельство о публикации №105072501607
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
