Смерть гуляет по полям.
Скалит пасть дурная рожа.
Может, к вам, а может - к нам.
Может, завтра. Может, позже.
Не минует, не пройдет.
В дом влетит незваным гостем.
Рукавом своим взмахнет,
А оттуда - кости, кости...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.