Когда твой нож, как бритва режет
Он как по маслу полоснёт...
И крови океан безбрежный
Увидев, всё она поймёт.
Но будет слишком поздно
Останется холодный труп
И вот тогда она, взглянув на звёзды,
Прикосновенья вспомнит нежных губ...
Заплачет, вспомнив твои руки,
Твой голос и твои слова,
Те встречи под Луной и звуки,
Шла от которых кругом голова.
И, к гробу подойдя, "прости, - прошепчет,-
Прости меня любимый, милый труп..."
Нагнётся и, обняв тебя покрепче,
В последний раз коснётся твоих губ...
1999г.
В последний раз...
© Copyright: Игорь Ченче, 2005
Свидетельство о публикации №105072100091
Свидетельство о публикации №105072100091
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
