Мысли вслух

Я много повидал за этот век,
Услышал тьму историй разнородных
И музыку, и сказки из народных.
И, хоть не пожилой я человек,
Событьям многим стал я очевидец:
Как времени свой не замедлить бег,
Как не согреть углям искристый снег,
Жизнь можно лишь любить и ненавидеть.
Та истина, которую не знать,
Куда блаженнее, чем лишь предвидеть.
Ведь проще не услышать, не увидеть,
Чем пред толпы напором устоять.
Нет, не гожусь я правде в патриоты,
Хотя и сам себе не стану лгать.
Кто прав? Кто виноват? – не осознать.
Кто думает, что знает – идиоты.
Как ни парадоксально прозвучит,
Доводят речи умников до рвоты.
Куда девались прежние заботы?
Где мысли здравые? Где индивид?
«Летами маловат» - пусть скажет кто-то -
«И сущий бред несносный говорит».
Найдется тот, кто скажет: «Он творит!
А что сказать хотел – его забота».
Боюсь, что не понять меня тому,
Кому любое творчество – работа.
Ни дерзкая строка, ни даже нота
Сто лет ему не нужна самому.
Я объясню, что это означает,
Когда презреют стих как сатану.
Все это происходит потому,
Что ищущий идей не понимает.
По мне, стихи - это серьезный труд:
Свою мечту поэт в фитиль сплетает,
И в воске рифм идей свечу катает,
Да так, что ее годы не сотрут.
И зажигает он ее народу,
Иль зажигает для любовных пут,
Найдутся те, что сгинуть не дадут,
Кто не убьет народную свободу.
А посему хочу признаться вам:
Стихотвореньям наплевать на моду.
И зря их понимают год от года
Давая смысл, прочтя лишь по слогам..