Когда-то прочитал я у Петрарки...

Когда-то прочитал я у Петрарки
Мысль, сильно поразившую меня -
Он говорил, что как они ни ярки,
Стихи - всегo лишь отголоски дня

В душе столь восприимчивой Поэта,
Что так же, как и день, они умрут,
Что ждать от них бессмысленно совета,
Что вообще писать - напрасный труд.

И, подтверждая логикой железной
Свою пессимистическую мысль,
Он говорил - искусство бесполезно
И, как другого ни хотели б мы,

Оно живет своей отдельной жизнью,
Не вмешиваясь в чью-нибудь судьбу,
Ему вовек не стать похлёбкой жирной
И не облагородить голытьбу.

Я, помню, несогласен был, казалось,
Поэт не прав, что это перебор,
Что жизнь хотя его и обижала,
Всё это недостойный разговор,

Мне думалось искусства идеалы
Несут нам свет и учат нас добру
И что творцу считать,мол, не пристало:
"Исчезнет всё со мной, когда умру."

Что, покоряясь силе обстоятельств,
Не выдюжил Поэт, дал слабину,
Что он, живуший среди "их сиятельств",
Не мог им просто обьявить войну,

Всесильным мира, сдался им на милость -
Поэтам тяжелее, чем шутам -
Вот этим всё, пожалуй, обьяснилось,
Расставилось всё, как бы, по местам.

Казалось бы всё изменилось в мире,
Уж больше нет помпезных эполет,
До наших дней дожив в заветной лире,
Свою б неправоту признал Поэт,

Ан нет, прошло веков хотя и много
И не один Петрарка отгорел,
Уж сколько было гениев от Бога...
А мир-то всё никак не подобрел.