Когда уходит цель

Конец... нет, это не когда
спускается в могилу тело,
и мрачно слёзы льёт беда,
плетясь уныло скорбью белой,
конец втекает, как вода:
в испуге прячет лик свой дело,
иль сделав, часть одну труда,
работать больше не хотелось.

Как будто олимпийца бег:
с размеренным он свыкся шагом
и так промчаться может век,
выказывая всем отвагу.
Включая волю, человек
бежит, как по веленью мага,
родня журчанью мудрых рек,
привычных, как седая сага.

Когда-нибудь придёт момент:
он тяжкий бег закончит скоро
и вдруг поймёт, что цели нет...
Она покорена, как порох.
Тускнеют радости и, свет,
хоть глаз взирает на просторы.
Не жаждет более побед
пустое сердце. Нет задора.

Как ищет ветер сирый дом,
туда перемещая воздух,
где давят небеса с трудом,
иль видят лишь давленья отзвук.
Прибыв туда, в краю чужом,
как лишь получит где-то роздых,
начнёт опять с иных сторон –
и пауз нет ему коротких...

Конец бывает нудным, да!
Конец бывает одиноким,
он длится, может быть, года,
долбит по капле мерзким стоком.
Идёшь, колючий, в никуда,
и страх безумный и промозглый
к душе прилипнет навсегда
осадком сумрачным и поздним.

Вот вечная зима пришла,
а финиш... виден он тобою.
Ты жалости возжаждал глас,
над бедною своей судьбою.
Кровь еле тлеет, как зола,
и оболочка тихо ноет.
А жизнь так быстро протекла...
Коса, в прихожей сев спокойно,
Минуты ждёт своей,
........поставить
............точку.