Когда уходит цель

Конец... нет, это не когда
спускается в могилу тело,
и мрачно слёзы льёт беда,
плетясь уныло скорбью белой,
конец втекает, как вода:
в испуге прячет лик свой дело,
То ль сделав, часть одну труда,
работать больше не хотелось.

Как будто олимпийский бег:
бегун с размерным свыкся шагом
и так промчаться может век,
выказывая всем отвагу.
Включая волю, человек
бежит, как по веленью мага,-
родня журчанью мудрых рек,
привычных, как седая сага.

Когда-нибудь придёт момент:
он тяжкий бег закончит скоро
и вдруг поймёт, что цели нет...
Она покорена, как порох.
Тускнеют радости и свет,
хоть глаз взирает на просторы.
Не жаждет более побед
пустое сердце. Нет задора.

Вот ветер - ищет сирый дом,
туда перемещая воздух,
где давят небеса с трудом,
и видят лишь давленья отзвук.
Прибыв туда, в краю чужом,
как лишь получит где-то роздых,
начнёт опять с иных сторон –
и пауз нет ему коротких...

Конец бывает нудным, да!
Конец бывает одиноким,
он длится, может быть, года,
долбит по капле мерзким стоком.
Идёшь, колючий, в никуда,
и страх безумный и промозглый
к душе прилипнет навсегда
осадком сумрачным и поздним.

Вот вечная зима пришла,
и финиш - виден он тобою.
Ты жалости возжаждал глас,
над бедною своей судьбою.
Кровь еле тлеет, как зола,
и оболочка тихо ноет.
А жизнь так быстро протекла...
Коса, в прихожей сев спокойно,
Минуты ждёт своей,
       поставить
             точку.