На той земле, чья слава канет в лета,
Распятой между кубком и мечом.
Я был рожден, наверно стать поэтом,
Но вырос - заурядным палачом.
Я каждый день натягиваю маску,
Окрашенную, в пурпур вскрытых вен.
На эшафот всхожу, даруя ласку.
Уставшим, от обыденных проблем.
Блеснет топор, чуть затрепещет тело,
Я просто «кат», чего меня хулить.
«Вороний бог» - меня приставил к делу.
Веля казнить, но только не судить.
О, Родина! Любовь твоя смертельна.
Не дай нам Бог,- любимым быть тобой.
Признание, раненьем огнестрельным,
Дарила ты отмеченным судьбой.
Ты покрывала лаврами могилы,
Отравленных, предательством твоим.
Ты убивала всех, кого любила.
Но власть дарила тем, кто не любим.
Вороний бог, закрыл глаза наверно.
Иль может быть, моя пришла пора.
На эшафот взойти походкой мерной.
И ласки попросить - у топора.
Палач
© Copyright: Владимир Вепринцев, 2005
Свидетельство о публикации №105070900115
Свидетельство о публикации №105070900115
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.