Как странно, в янтаре судьбы...

Как странно, в янтаре судьбы
Есть червоточины-ходы.
Незагустевшая смола
Не даст расправиться крылам.
И в то же время каждый ход
К другому шагу лишь ведёт.
Но принимает жизнь герой
Дорогой, книгой, не игрой.
 
Чем ночь является для нас?
Горбушкой дня и слоем сна?
Глотая пыль мгновений, ты
Их чувствуешь, уже остыв.
Но стоит сердцу взять аккорд,
На языке кислит вновь плод
И патина сползает с глаз,
И миг раскрыт, как в первый раз.
 
Как странно, в янтаре судьбы
Увидеть над собою лбы,
Глаза и нити сжатых губ
Богов, узревших мелюзгу.
Как странно, в янтаре судьбы
Свои же находить следы
И выплывать из глубины
На свет, где день ваяет сны,
 
Где среброшкурый волк ведёт
Тебя холодным утром вброд
Реки притихшей неспроста,
Где каша облаков густа,
Где горы, как боровики,
Толсты, приземисты, крепки,
Где бьётся розовый рассвет,
Как мотылёк в плену тенет.
 
И ты, стряхнув с подошв сапог
Прибрежный золотой песок,
Бросаешь за спину вчера.
Твой взгляд спокоен, мысль мудра.
А ветер, врезавшись в лицо,
Вдруг ворошит надежд гнездо,
И волк смеётся сквозь оскал:
"Ну, что ты, дурачина, встал?"