То не руки ласкают тело,
То не дождь изливает влагу,
То не лошади очумело
Черной стаей летят к оврагу.
Не беда поросла травою –
Острие молодой осоки
Вскроет вены, не даст покоя,
Ждет, пока все не выйдут сроки.
Колесо оставляет ночи
Колею на чужой дороге
Дал бы волю, да не захочет,
Дал бы стены, да падал в ноги,
Умолял, целовал бы ветер,
Если б знал, что домой вернётся,
Обессиленный на рассвете
На земь пал, думал - не проснётся.
Медный звон разбудил под вечер,
Белый снег изорвал рубаху,
Встал понурый, да недалече
Шёл, и лёг головой на плаху
Под топор - разорвались жилы,
По плечам скороспелой кровью
Потекла вся душа, а жил бы,
Да палач не повёл и бровью.
Босиком под твою гордыню,
Что зима? – задушила вьюга,
Заковала свою рабыню
В цепи звонкие, и по кругу
Понеслась карусель, до боли
Мертвой хваткой сжимает сердце –
У твоей ледяной ладони
Ни поплакать, ни обогреться.
То не руки
© Copyright: Светлана Зверева, 2005
Свидетельство о публикации №105070601030
Свидетельство о публикации №105070601030
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.