Сон

Мне снился сон…
Я творила. В руках лишь кисть и палитра, перед глазами «холст»: что-то неведомое мне в пространстве и во времени, меняющееся ежечасно, ежесекундно, состоящее из великого множества картин. Как мозаика, подумалось мне, в ней каждый в отдельности взятый кусочек – воспоминание или будущее, настоящее или выдуманное, увиденное во сне; вместе они – мой мир.
Сегодня я творила новый. Беру немного голубой мечтательной акврели, легкий развод на поверхности - родилось небо с легкими облачками радости. И яркое солнце, зависшее между восходом, дарящим новый день, и романтическим закатом . Где-то вдалеке положила темно синим маслом стабильности город с неоновыми вывесками, с лимонным светом миллионов чужих окон. Где майские коты орут обезумевшими голосами под окнами да на крышах, не в силах более сопротивляться природе.
Вот появляется силуэт мужчины в пальто темных тонов до колен, с поднятым воротником и портфелем в руке. И я знаю, хоть он и стоит ко мне спиной, что это мой любимый спутник. И алый цвет страсти распустившихся тюльпанов, проросших из, внезапно выпавшего, снега одиночества. Они растут вдоль путей, по которым из дымки моего сознания выкатывается круглобокий трамвай, готовый услужливо везти людей к тем, кто их по-настоящему ждет и любит, не смотря ни на что.
Ой, что же это? Черная капелька боли сорвалась с самого кончика кисти. Вот еще и еще… Ничего, мне они не помешают. Улыбаюсь. Я окружу их розовым цветом нежности лепестков сакуры, прорисовывая на первом плане ветвь моей надежды, подарящей нам сочные плоды.
Я просыпаюсь на рассвете с острым желанием жить.
Ах, как же они поют … птицы!