Бред бессонницы...

Где вечный спор, диссонанс-аккорд холста с кармином, огня с камином , распятья с телом
в страну молчащих вступаю робко наядой белой на этот хрупкий  как сладкий сахар ледок несмелый…
и кажется вдруг что не БЫТЬ -это проще . Я порчу бумагу, за росчерком росчерк…
Устану и тело бросаю на площадь…туда где всевластие вечное Ночи,  рассветы просрочены ,  где тени... и прочее…
***
Мощеная площадь… вон нищий- как мощи… ему много  проще, он площадью этой сквозь сердце пророщен …
 а я- что такое? Я  - спазм горла у горлиц , изгоя агония . Я-тонкость артерий у спящего сброда.. , я руки  нагие улиц , заброшенных на шею города…
***
Дорога к храму молитвой выстелена, тьмой вымыта, вымощена снов плитами, выхожена мытарями, мольбами вымотана и тонкой нитью на горизонт намотана…
На пол- пути , по дороге к храму я вдруг вспоминаю , что петь не умею, молитвы не знаю…и как же я, Боже молить тебя буду о Смерти, как чуде Жизни как даре?