Боже, боже, что мне снится?
И нужны ли тут слова?
Мягкая трава мокрица,
Очень мягкая трава.
Ты во двориках заветных
Стелишь под ноги ковром
Свое тело в чуть заметных
Звездочках. А над двором
Нависает шорох, шорох,
Непонятный, неживой,
Гулкий, как стрелковый порох,
Убивающий собой
И свинцовыми нулями,
Улетающими в даль…
Над лесами, над полями
Зреет вольная печаль.
Мокрица-сон книга первая из цикла Травы
© Copyright: Спящий Поэт, 2005
Свидетельство о публикации №105070300279
Свидетельство о публикации №105070300279
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.