* * *
В этом стоне – смешение наших кровей,
пересуды и всё, что случилось до нас.
Только мутная влага на мокрой траве.
Память – странная штука. В закрытии век
опускаясь до самого нижнего дна,
ты узнаешь меня, но не сможешь простить.
И за час до распятья обрушится ночь.
Наше эхо проснётся не позже шести.
Мы расстанемся, чтобы жалеть об одном.
Из безумия дней выбирая один
наугад, невпопад, чтобы просто забыть.
Обрывая слова, научись уходить
осторожно, бесшумно, как звёздная пыль,
опадая, становится просто золой.
В бесконечности судеб свою растворив,
постарайся не помнить, хотя бы назло,
и сдержать предпоследний мучительный крик.
В этом стоне - смешение наших кровей...
© Copyright: Ксения Хвостова, 2005
Свидетельство о публикации №105070100081
Свидетельство о публикации №105070100081
Рецензии