Ты, Моцарт, бог, и сам того не знаешь,
Я знаю, я.
Пушкин
Тебе природа подарила гений,
А с ним толпы отрадную любовь.
Твоя музыка легче сновидений,
Она волнует, будоражит кровь.
Пока зубрил я ненавистны гаммы,
В церковном хоре тихо подпевал,
Ты гений свой растрачивал по граммам
И свой талант в трактире пропивал.
Я почитал Священное Искусство
Превыше всех забот былого дня.
Не вдохновеньем, а трудом добыто, чувство
Звучало лишь в музыке для меня.
А ты смеялся над игрой безликой,
Свой дар не оценив и не поняв,
Ты людям подарил его с музыкой,
Со смертию своей его отняв.
И что теперь? Как яркая комета
Твой гений вспыхнул тотчас и угас.
А пользы никакой в подарке этом
Не будет – нет – и не было для нас!
Я славу заслужил свою трудами,
А стал известен смертию твоей.
Твою музыку слушают годами,
Уже никто не помнит о моей.
2000
Моцарт. талантам от бездарностей
© Copyright: Татьяна Сухот, 2005
Свидетельство о публикации №105063000753
Свидетельство о публикации №105063000753
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.