Белая полоса

Мимо летели машины. Город скользил по ночным тротуарам. Город жил своей привычной жизнью и не обращал внимания на человека бредущего по разделительной полосе скоростного шоссе. Он шел неспеша. Это был мужчина лет сорока с кортко стриженными тёмными волосами. Одет он был в серую осеннюю куртку и джинсы.

Он брел ступая точно по белой линии, как часто играют дети на улицах, шагая по трещинкам в асфальте. Так шагал и он, только небыло в его походке ни какого азарта. Он шел. А мимо всё сновали машины, спешили куда-то по своим делам. Над головой уже колыхалась пушистым морем почти тёплая осенняя ночь.

Он любил последние дни сентября. Ещё по-летнему уютные, но уже неуловимо печальные. Видимо так кажется из-за пронзительной чистоты воздуха. Небо обретает ту особенную глубокую синеву, которая лучше любого календаря предсказывает скорое наступление холодов. А ещё совсем особенной становится земля - усталая, отдающая последнюю летнюю нежность осенним цветам, таким ярким и гордым. Как будто тихо шепчет нам, что всё в этом мире проходит, но даже долгую зимнюю смерть можно встретить гордой улыбкой астр и хризантем. Всё будет потом - и мёрзлая грязь, и сиротливые голые ветви, и унылая морось ноября... Всему свой черед, а пока - вместо густой тоски поздней осени лишь легкая печаль золотой листвы...

Человек бредущий по разделительной полосе вдыхал ночной воздух. Иногда ему казалось, что за запахом города, где-то на самой грани чувств, он различает горьковатый запах травы и дождя. Ему очень хотелось чтобы пошел дождь и вынудил его наконец сделать выбор. Такой простой и такой трудный. Но ночь как на зло оставалась тихой и ясной.

Тогда человек начал вспоминать. Он вспоминал, что родился и вырос здесь, в этом большом шумном городе, что жизнь его всегда была спокойной. Он помнил как хорошо всегда планировал свои дела. Как закончил школу твердым хорошистом, как поступил в институт, закончил и его, отслужил в армии, женился на бывшей однокурснице, нашел хорошую работу. Его собственная жизнь ложилась сейчас перед ним ровными сухими строчками. И казалась чужой.

Он усмехнулся, но и эта усмешка казалась чужой на этом лице. "а ведь в детстве я мечтал стать путешественником"... Ухмылка стала злой "А ведь а детстве я мечтал..." Он попытался вспомнить когда же перестал мечтать. Так и не нашел этой даты. Просто однажды утром он понял, что есть мечты и есть жизнь. Нет, он не отвернулся от своей мечты. Он просто отложил её куда-то на антрисоли души и не заметил когда под слоем повседневности скрылся последний её кусочек. А жизнь наладилась - покатилась по ровной колее день за днем, год за годом... И всё как-то было не досуг, да и не по чину воплощать детские фантазии о дорогах и звёздах... И кончилась мечта. Совсем скрылась под пылью дней и дел...

Он поднял голову и посмотрел в небо. Лёгкие облака неслись к только им ведомой цели. Их плотная пелена разрывалась лишь на миг, чтобы вновь сомкнуться, погоняемые ветром. А в этих редких просветах мерцали звёзды. Те самые, на которые он смотрел из окна мальчишкой. Те самые из-за которых он шел теперь по этой белой полосе.