Бледные лица, люди не спят
Холод в квартире прозябшей.
Ветра загулы стеклом дрожат,
С просьбою словно сверлящей.
И одеяло мятым комком,
Свернуто, брошено в угол.
Тихо качается снеженный дом,
Глядя в заоблачный купол.
Краска растрескалась, странный узор
Ветхо и даже неловко
Дворник крадется, мусорный вор
Жизнь, это – инсценировка.
Бабочка спит за толстым стеклом,
Клевер стал хрупким во Фрае.
Город мой голод, мой призрачный сон
В урбанистическом рае.
16 – 18 01 2003
Urban
© Copyright: Кирилл Пушкарев, 2005
Свидетельство о публикации №105062000949
Свидетельство о публикации №105062000949
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.