Слепило так, как искры свеч бенгальских
слепят глаза – я брёл по февралю.
И дней уже осталось маломальских
всего-то три, но я шептал: Молю,
не отрекайся, северная сага,
от всуе новорожденной мечты
о возрожденье слов. Гляди, бумага
перенимает робкие черты
моей любви. Прислушайся, под снегом
уже стучится первая гроза.
Не уходи, я изберу ночлегом
твой скит, и никогда не выйду за
пределы дня, блуждающего странно,
закономерно, выверено, но
позволь не петь о том, что бездыханно
сквозит в моё отмёрзшее окно.
Месяцу моему
© Copyright: Андрей Шуханков, 2005
Свидетельство о публикации №105061800580
Свидетельство о публикации №105061800580
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
