Без чувств

Я пришел домой. Пусто и одиноко, холодно и темно. Сел за стол - пусто. Достал стакан - пусто. Попытался вспомнить что-то хорошее - пусто. Жизнь?
Ночь вокруг сгустилась так, что невозможно стало дышать. И медленно потекла, наполняя стакан. Любовь и ненависть, жизнь и смерть смешались, образовав привычный мой напиток. Выпью - буду пьян. До смерти, холодной и неприступной.
Так ли легко расстаться со своим телом? Жалкие остатки всепоглощающей идеи о счастье. Пускай отдыхает, пока бурлит поток страсти, темной страсти, в стакане. Оболочка не выдержит своего содержимого - уж слишком много тьмы в таких хрупких стенах. Надо бы заранее попрощаться...
Ночь полна чувств, и все они кондиционируются в моем стакане. Выпьешь – умрешь душой. Но что за жизнь без смерти? Отравленная чувствами, ароматизированная безнадежностью жидкость стоит в моем стакане и ждет, чтоб ее выпили. Кто рискнет остаться без чувств, без ощущений, без правды?
Я взял стакан. Будьте здоровы...