Поэты гады!

Поэты - эти гады те,
Что, не теряясь в суете,
В трясине сытого покоя,
Оголодал ты, или сыт,
Отринув нравственность и стыд,
Бывало, выкинут такое...

Что даже Пушкин – видный враль –
Не мог так вывернуть мораль,
И в виршах юношеской прыти
Не достигал иных высот,
Поскольку чтил закон и КЗОТ,
Желая с детства в люди выйти.

Поэты ныне – не чета,
Пусть в общей массе – нищета,
Но от Читы до Татарстана -
Альтруистичны и из тех,
Что предлагают даром смех,
Как компенсацию сметане.

Тогда простим «коня в пальто»
Как рифмы штамп, хотя б за то,
Что общий уровень культуры
Имеет мертвенный оскал,
Поскольку очень низко пал,
И не шевелится, в натуре.

«Попу - гармонь, козе – баян»,
Народным массам - Петросян
Со стилем часто неважнецким,
Пусть то не Гизы клинопИсь,
А туалетной музы высь.
Для недовольных есть Жванецкий.

Ругать поэтов просто грех
За нездоровый в чём-то смех,
При общем нашем нездоровье.
Когда мы все и так в г…не,
Не страшно, ведь оно вполне
Своё, и даже не коровье.

Поэты - гады, ну и пусть.
Зато развеивают грусть,
«Верблюд идёт, собака брешет».
Стихи дурацкие пиши,
Они ведь тоже из души.
И я фигнёй подобной грешен.
16.06.05