Понимаю, ведя этот стих
В хороводе расхристанных буден,
Что, причисленный к лику своих,
Ты отчасти уже неподсуден.
Кто-то мне говорил, будто Свет —
Это брань не за Лик, а за лица.
Мир бумажный — зеркальный паркет,
Что питается кровью провидцев.
Черноликий не глух телефон;
Это вверх — добираются сами.
Колокольный, мобильный ли звон
Колом тешется между ушами?
Ну зачем: говорить, говорить
О себе, о себе… я же тоже…
Не хотим по-нормальному жить,
Вот сомнения душу и гложут.
Под распяленной жолтой луной,
Как под окнами блоковской стервы,
Мы любви не искали — такой,
Не завещанной Богом, наверно.
Алексею Шманову
© Copyright: Игорь Клошар, 2005
Свидетельство о публикации №105061500372
Свидетельство о публикации №105061500372
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
