Белое поле ковыльной травы,
Поле, как море, пусть нет там волны.
Колышется бархатом нежность степей,
И хочется плыть вдаль куда-то быстрей.
Подставлю ладони, закрою глаза,
Таких ощущений не знал никогда,
Как-будто ковыль тихо песню поёт,
И в самое сердце печали зовёт.
Ковыль из цикла Растения
© Copyright: Антонина Тесленко, 2005
Свидетельство о публикации №105061300060
Свидетельство о публикации №105061300060
Рецензии