Ах, как же в спину толкает рок,
Толкает нас в этот круг.
Абрис ладоней суров и строг,
Мое оружие - лук.
И тот, чьи руки из-под крыла,
О чем-то кричит молве.
Но смерть пернатая уж легла
На вскинутой тетиве.
Тревога, жалость, обида, страх:
Мелодия их не та.
Я - лишь орудье в судьбы руках,
Во мне живет пустота.
И кем запущена круговерть,
Неважно в конце пути.
С руки спуская цепную смерть,
Скажу лишь одно - прости.
Живая мишень. 12. 06. 05
© Copyright: Волка, 2005
Свидетельство о публикации №105061200516
Свидетельство о публикации №105061200516
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.