Мошка

Мошка. Обычная мошка, которыми кишат летом фрукты в кухне и напитки, оставленные без холодильника.
Я открыла упаковку кефира и увидела, как она туда свалилась и барахталась уже из последних сил.
Я не люблю мошек. Их не любит никто, наверное...Но я почему-то почувствовала, как она умирает...
Я взяла карандаш со стола и его кончиком подхватила бедолагу, вытянула ее на белый лист бумаги. Она долго не шевелилась, но потом начала медленно вытягивать одну за другой свои тоненькие ножки и тереть ими друг о друга, а потом чистить голову. Крылья были прилипшими к спине и все в кефире. Она задирала лапки, но не могла себя сверху почистить. Она переворачивалась, но безуспешно...
Я пошла и набрала в стакан немного воды и таким же методом, как и вытащила - на конце карандаша- капнула крохотную каплю чистой жидкости ей на спину.  Мошка медленно начала передвигаться, жидкость  стекала со спины и оставляла за собой мутную полоску. Мошка теперь пыталась помахать крылышками...тяжеловато, видимо...но, все же уже получается...
Я сидела еще минут десять, склонившись над спасенной и умытой букашкой-таракашкой.
Она обсохла, непрестанно умываясь и бодро засеменила эдакой блохой на конец стола.
Потом взмахнула крыльями, сделала небольшую петлю и уселась на листочек Фроловской пальмы. Там она еще немножко посидела и поползла к самому корню, не знаю уж, по каким потребностям. Хочется надеяться, что она пошла спать.
Это было просто удивительно. Просто удивительно. Обычная мошка. А так поразила...
Иду спать.