Ты спросишь о том, почему не пишу

Ты спросишь о том, почему не пишу
И страстными строками больше не брызжу,
А я на асфальт тихо мякиш крошу
И больше лирических нот не предвижу.

Признаюсь, родная, устал от мечты,
От той, что манила всю жизнь, убегая,
Дарила она вдохновенье, не ты,
Прости, что обидел, того не желая.

Она ежедневно терзала меня
Своею парящей походкой девичьей
С лучистой улыбкой средь белого дня
И тая затем в суматохе столичной.

Я понял, что имя ее не узнать
И возраст. К чему эти факты слепые?..
Летящую птицу-мечту не догнать,
Шептали, постой, мои губы немые.

В попытках коснуться хотя бы руки
Легчайшей, как птичье перо, незнакомки,
Я руки лобзал у красавиц других,
Уже от сердец не считая осколки.

Я много писал, посвящая мечте
Парящие в небе любовные рифмы,
А сам покорялся чужой наготе
И пели мне песни веселые нимфы.

Но даже в туманном угаре хмельном,
Когда на гитаре струна отзвенела
И песню кричал с перекошенным ртом,
Я слышал, как платье ее шелестело...

Ты спросишь о том, почему не пишу
И страстными строками больше не брызжу,
А я на асфальт тихо мякиш крошу
Смелее, пернатые, вас не обижу.

9 января 2004года