Свеча горит
И тает воск,
Манжеты обнажая,
И бледной
Парафиновой
Слезою
Стекает вниз
По белому стволу.
Поэт не спит,
Задумался
И, Музу поджидая,
Мечтает
О красивой рифме,
Но сегодня,
Пожалуй,
Муза не придёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.