Простой поэт-середнячок

Я – простой поэт-середнячок,
Грустный лирик злой своей эпохи.
И, как каждый знающий сверчок,
Я умело сдерживаю вздохи

О любви. О жизни. О себе.
О словах, написанных впустую.
О напрасно брошенной мольбе,
Чтоб Господь дал жизнь совсем другую.

Не дано мне Музой чьей-то стать,
Не дано воспеть кого-то сильно,
Но я бросить не смогу писать,
И не сделать душу мне стерильной

От стихов, которых Мандельштам
Даже в руки брать не стал бы, верьте,
И ценой Ахматовой слезам
Стало бы признанье мое в свете.

Но, кто знает цену боли лет,
Для кого надежда что-то значит,
Тот поймет: назад возврата нет,
И я просто не могу иначе.

Я не гений; но не рифмоплет,
И не ради славы это дело
Совершает призрачный полет
Через души странников несмело.

Ведь непросто быть середнячком,
А, тем паче, признаваться в этом.
Для кого благую весть несем?
Для чего играем с парапетом?

Если все же хоть одна строфа
Принесет покой душе грустящей,
Знайте все, что я не зря жива
В тишине бездонной и звенящей!

27.05.05