На землю дух свой не ложить,
По нем чтоб люди не ходили,
Свободным по природе быть,
Иначе будешь только пылью.
Звеном в цепи других колец,
Рабом без инициативы.
Куда направлен будет век?
Во власть, наверно, к господину.
И распадаясь на гнилье,
И в мыслях копия кого-то,
Не вижу я твое лицо-
Оно давно, как торф, в болоте.
Когда придешь домой к отцу
За новой порцией свободы,
Дай я тебя, мой дуг, вдохну,
Как тень ушедшего народа…
Блудный сын
© Copyright: Зазеркалье, 2005
Свидетельство о публикации №105052600875
Свидетельство о публикации №105052600875
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.