Гитаре

Я любила ее - не как вещь, а как лучшего друга.
Я ее берегла, наслаждаясь звучанием струн.
А она мне дарила себя - без стыда и испуга,
И ее свежий голос был вечно, незыблемо юн.

Я касалась ее, замирая от счастья и боли,
Прижималась к прохладному дереву крепко щекой...
Ничего, что аккорды брала до кровавых мозолей -
Ведь она оживала под дерзкой моею рукой!

Пусть не все было тихо и мирно, и ровно, и гладко...
Пусть и струны рвались, и от ярости гнулись колки...
И вцеплялась я в гриф, рассердившись, отчаянной хваткой!
Но, как прежде, искали друг друга мы - струн и рукИ.

Я не помнила ссор, мне казалось все это неважным.
Нам расстаться? Ох, нет! При одной только мысли - испуг.
Но она не забыла обидных ей слов. И однажды
Я услышала грубый и вредный фальшивящий звук.

Не сумели помочь ни терпенье, ни такт, ни настройка,
Ни касания верных и преданных ласковых рук.
А она - развлекалась, и всё выдавала "на тройку"...
И играла на нервах... еще называется - друг!

Ткнув ее кулаком, закричала я: "Знай свое место!"
Мне хотелось рыдать, только гордость была - как заслон...
А потом - одним нервным, одним необдуманным жестом
Оттолкнула... и в ужасе тошном услышала стон.

Она крыла меня распоследнею стервой. И крики
Растревоженных струн раздавались не в такт и вразброд...
Я не знала, куда мне девать ненавистные руки,
И пыталась зажать от рыданий кривящийся рот...

Отмотать все, что было, назад - не имеем мы власти...
Только я и могла, что стоять, и дрожать, и молчать,
Ощутив потрясающе-горько-блаженное счастье -
Ведь жива, раз умеет еще и стонать, и кричать...