В Михайловском...

В Михайловском, как двести лет назад,
По крышам снег метёт и ветер воет
И хаты все до пояса в снегах,
Но помнится, что там живало горе,
Свой скромный выправляя взгляд.
Здесь проживал, в младые годы, Пушкин,
Здесь слушал няни милый сказ,
Лишь небу поверял экстаз,
Сюда он сослан был в тот раз,
Писал стихи и бил баклуши...
Здесь мнилася русланова Людмила,
Ходил по лесу и мечтал,
Свободным воздухом дышал,
И породнившийся природой милой,
Читал ей оды и писал, писал, писал...
Ходил ли в гости, да наверно!
Иль гости посещали дом?!
Тут ветренно, заснеженно кругом.
А может водку пил, орехи лущил...
Сюда к нему заехал как-то Пущин.
Ох и веселья встала кутерьма:
Припомнились былы заслуги,
Друзья лицейские, подруги,
Уединений горьких череда,-
Воспоминания лилися тогда...
О Боже! - что же делать, право,
Когда такие гибнут в цвете лет?
Быть может, тот удел во славу?
Чтоб русскую хранить державу
Какой же нужно дать обет?!
Нет,- это, право-слово браво!
Когда за сотни тысяч лет,
Родится в мире человек,
Что так вознёс свою державу.
Ему бы освятить осанну!
А он живёт тут, как абрек!
Мне не дано ценить, мой современник,
Былых заслуг, их целые тома...
Остануться, возможно, только тени...
Не будет ни заслуг, ни намерений -
Одна холодная пурга...
И также, как тогда, с порывом ветра
На псковщину опять придёт зима.
И залютуют белые снега...
Не будет Пушкина, что ж,- верно,
Но память сохранит его в веках! 17 ноября 2004