В газетах стали печатать поэтов,
Но - мертвых.
Дескать, умер такой-то, был мастер пера и философ.
А я жива, только в память укрылось лето,
Во мне - осень.
Во мне золотая роскошь грядущей смерти.
И - верьте -
Я нисколько не трушу.
Мою бессмертную душу
Возьмут к себе ангелы. Нежно-жемчужным светом
Одета душа поэта.
Моя, наверное, тоже.
Внутри человечьей кожи,
Под тонким рисунком морщинок, загаром колена,
За таинственно-синей веной,
Где-то внутри
Светится первый оранжевый проблеск зари,
Или багровый, стекающий в море, закат,
Когда воздух свят,
Пахнет нежно-молочно остриженной грубо травой
Ставшей мной,
Как каждый встречный цветок,
Люди, птицы, соленый песок,
Кузнечик, песня, негромкий топот часов
И теплый висок.
В газетах стали печатать поэтов
© Copyright: Наталия Писарева, 2005
Свидетельство о публикации №105052000355
Свидетельство о публикации №105052000355
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.