На листке рука выводить крест,
Смерть цветет в стихах твоих, как роза.
На душе бездарнейший надрез,
Чей-то скальпель поработал плохо.
В день проходит мимо сотни лиц,
Ты хранишь нелепые секреты.
-А потом бумагу лижет стих.
Где любовь - шнуровка от корсета.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.