Закат догорал свечами...

Закат догорал свечами,
Мгновенья текли туманом,
И птицы уже молчали,
И было тоскливо-странно.
Звезда ярко-жёлтой каплей
Проткнула седое небо.
Пусть счастье упало на пол,
Другого уже не требуй.
За тайной идешь по следу
И просишь других: «Поверьте...»
Приходишь домой к обеду
И пишешь стихи о смерти...
И что-то уже забылось,
Из памяти что-то стёрлось.
Мечтала, звала, любила...
В узоре из чёрных полос
Портрет голубого цвета,
Глаза зеркалами чувства,
И волосы пахнут ветром,
Но только на сердце пусто.
И окна дождём заплачут
В неясное время года.
На чай оставляешь сдачу
И молча сидишь у входа.
И вновь пробужденье с криком,
И чей-то кивок с ухмылкой,
И в грудь устремиться пика,
И будет письмо в бутылке,
И будет пустынный берег,
Где утром резвятся волны...
Со скрипом закроешь двери,
Наверное, что-то вспомнил.
Лицо остужая в лужах,
Руками держась за стены,
Ты был никому не нужен,
И нужен, одновременно.
Зачем – не найти ответа,
Кому – не услышать имя.
Прощальная песня спета,
Лежит на ресницах иней.
Ещё в тишину два шага,
Но, кажется, это мало.
Пусть в ножнах ржавеет шпага,
Что больше не будет алой.
И птицы опять кричали,
И может быть, было рано,
Но только идёт ночами
Плохого актёра драма.
Но губы шептали: «Верьте...»
Слова осыпались пылью.
Писал ты стихи о смерти,
Которые стали былью...