***

На улице утро. Рано. Рано. Ещё даже солнце не встало. Она вдавливает клавиши. Буквально засыпая на клавиатуре. И больше всего не радует мысль, что через несколько часов надо сидеть за партой, слушать умных учителей: лекции которые они рассказывают тысячный раз, и как им до сих пор не надоело. Даже ей за 10 лет надоело, а они здесь по тридцать лет сидят.
Новое окно на экране. Кто – то стукнул в приват.

Дирк: привет… как дела любовь моя?
Ангел: привет. Да так спать хочу. И в школу топать надо.
Дирк: мне жаль тебя ласточка. Был бы рядом, не пустил бы.
Ангел: я знаю, какой ты заботливый.
Дирк: когда у нас свадьба? Ты назначила день? А то все уже заждались.
Ангел: да ровно через две недели. Ланс венчать будет?
Дирк: да. Он хотел…
 
Лански был дядей Дирка. Всё это, конечно, было игрой. Это был фэнтази чат. Где каждый играл свою роль. У Дирка был и отец. В реальности это был брат Дирка. Но играли они сына и отца.
Она так и узнала настоящего имени своего жениха. Ей он был безразличен. Просто она его жалела. Ему очень нравился Ангел, которого она играла.
Её там многие любили, она нравилась почти всем обитателям таверны. Таверной и был тот чат, где она однажды познакомилась с Графом.

Дирк: Ангел, радость моя… завтра свадьба…
Ангел: Дирк, да… я счастлива…

Конечно, соврала. Для неё виртуальные чувства не сравнились бы никогда с реальными.

***В чат входит Граф…

Граф: Вендуй.
Дирк: Граф, а папа… я тебя хочу, наконец – то с ней познакомить.
Граф: ну давай… где она? *ведьмак обернулся в надежде увидеть стесняющееся улыбающееся лицо невесты сына*
Ангел: *подошла к ведьмаку и без улыбки на лице произнесла* я его невеста…
Граф: Ангел,  я рад… *улыбка исчезла с лица ведьмака*

Он ей не понравился. Был высокомерен и слишком прост. Несуразный человек со своими заскоками.
С каждым днём она узнавала его всё больше. Он стал ей интересен. Но она ненавидела его за то, что он видел в ней просто невесту его сына, а в реальности вообще никого не видел. Просто ещё одно лицо женского пола из серой толпы. Ничем не отличающуюся от других.

Дирк куда - то исчез. Месяца два. Она не видела и не слышала его вообще. И Граф не мог сказать, куда он пропал. Ангел с ним развелась. Лански не хотел придавать своего племянника. Подписывать бумаги на развод без его согласия. Но некоторые вещи как деньги в момент всё изменили. Ангел была разведена. Она стала переписываться с Графом. Это были просто дружеские письма по электронной почте. Они общались много. И она сама, не замечая, просто влюблялась в него. Это были уже совсем не безобидные виртуальные чувства, это уже были серьёзные реальные. С настоящими переживаниями и слезами.
Его звали Антон. Он жил в Ростове. Это было очень далеко от её города. И она знала, что быть с ним рядом не реально, хотя хотелось.

Прошло пол года. Она уже училась в институте,  а он его уже заканчивал. Ему оставалось два года. И он вошёл в самостоятельную настоящую жизнь, хотя для него она уже давно началась.

Этой ночью она не спала. Вдруг включила машину и села печатать. Она написала длинное письмо. Изливала туда все свои чувства. И сама того не хотя. Просто нажала «отправить». Как ни странно он ответил взаимностью. Он был стеснителен. Никогда не признавался в своих чувствах. И с виду казалось, что он просто робот с железным сердцем. Если оно вообще было. Но это лишь с виду. Для неё он был идеалом. В нём было всё хорошо. Даже гадкое, в нём, было сладким. Она тосковала по нему, когда долго не приходили его письма. Она любила его всей душой. Каждый день бежала с учебы, что бы прочитать его письмо.  А что было с ней, когда она впервые получила от него реально написанные на листке буквы. Это был самый счастливый момент в её жизни. Сказка. Она первый раз плакала оттого, что держала в руках исписанную бумагу. Такой любви она никогда не испытывала.

Шли года. Он окончил институт и стал работать, стал пропадать всё чаще.  Объяснял это своей занятостью. Она уже не слышала от него признаний. Просто письма. Много, много писем. И она, любя его ни чуть не меньше тоже перестала даже намекать на какие – то чувства по-прежнему переполнявшие её. В очередной раз написав письмо она не получила ответа не через день не через неделю не через две. Она всё так же писала каждый день. Присылала открытки. Это превратилось уже в какой – то личный дневник. Хотя кто знает, читал он это всё или нет. Даже о своей любви стала напоминать. Но ответа она так и не дождалась. Он просто исчез.  Она долго плакала, страдала. Потом перестала писать. Совсем перестала, и он не писал. Она ненавидела его настолько же, насколько любила. Ненавидела за то, что он даже не попрощался…

Она попыталась устроить свою жизнь. Защитила диплом. Устроилась работать. Затем обзавелась своим делом. Всё шло хорошо. Только вот в любви не ладилось. Не нравился ей никто. Не чувствовала она ни к кому даже нежности. Но со временем как - то забылось. Поверхностно забылось. Первую любовь наврятли можно было так просто забыть. Такую любовь, которая ей принесла безграничное счастье, но и безграничную боль. Ей больно было даже просто вспоминать его имя. Она уже тысячи раз бессонными ночами проклинала тот день, когда купила себе компьютер и вышла в сеть. Но она и теме же бессонными ночами была ему благодарна за счастье, которое так и не получилось до конца получить. Её наполняли мысли. Каждую ночь она придумывала сама себе причины его исчезновения. Может работа. Может девушка. Может, он просто её обманывал. И ещё куча всего. Но какой был в этом смысл. Его не вернуть и она это прекрасно знала. И даже если он вернется… она ругала сама себя за то, что согласна была бросить всё и уйти вслед за ним. Что бы он ни сказал.

Но время шло. Она познакомилась с Андреем. Он был очень похож на Антона. Они встречались. А потом жизнь… свадьба, новая квартира, всё та же работа. И даже мальчик родился. Об Антоне она уже почти забыла. Была как - то по-своему счастлива. Но это было уже не то счастье, когда она первый раз держала в руках его письмо. Мальчика назвали именем графа. Того самого графа, которого она когда - то повстречала в чате. И вот обычный, ничем не отличающийся от остальных день. Антошка заболел, и она осталась дома сидеть с ним. Было морозное зимнее утро. В дверь кто – то позвонил. Она, с кухни запыхавшаяся побежала открывать. Наверно это Андрей – подумала она про себя. Забыл что – то дома. Но, открыв, по привычке не спрашивая «кто там?» была изумлена. На пороге стоял не побритый черноволосый мужчина и как – то странно смотрел на неё. В это время уже не спавший Антошка подбежал к дверям. Она развернула его и, хлопнув легонько тонкой ручкой по нежной детской попке, слегка повысила голос: «Антошка беги в кровать, я сейчас».
Затем вернулась к непрошенному гостю…

- вам Андрея?
Незнакомец молчал.
- а его нет. Он на работе. Придёт только часов 9 вечера. Он сегодня и за меня тоже.
Она улыбнулась, смотря в добродушные глаза мужчины.
- да нет мне не Андрея.  – Улыбнулся в ответ незнакомец.
- а кого? - удивлённо спросила она.
- а Катя здесь живёт?
- да. Это я. – Немного разволновавшись, выдавила из себя Катя. – А вы кто? А вы наверно адресом ошиблись. Я вас не знаю…
- знаете. Меня так же звать, как и вон того мальчугана. – И мужчина указал на прятавшегося за косяком Антошку.
Она даже не повернулась.
- Антон. Но  вас вижу впервые…
- Нет, Ангел. Не впервые.

Катя вся покраснела. Она вдруг поняла, что перед ней стоит тот самый граф. Тот первый и единственный, которого она любила. Её переполняло в этот момент все, что только можно было. Но она ни слова сказать не могла. Просто тупо смотрела в его глаза, почти не дыша.

- ну что молчишь. Не рада видеть?

Она только открыла рот и хотела что – то сказать. Хотела обрадоваться. Смеяться плакать от радости. И даже прыгать. Но радости не было.

- рада. А ты откуда?
- да я только с аэропорта. А кто такой Андрей?
- мой муж. – Ещё не совсем все, понимая, и держа гостя у порога, выронила Катя.
- ааа… а мальчишка твой сын?
- да.
- а почему у него моё имя? -  как будто с насмешкой спросил Антон.

Катя не знала что ответить. Она ведь назвала его в честь него. Но в этот момент она чувствовала, что не стоит говорить. Не о письмах не о чувствах вообще не о чём.

- да так муж захотел. – Соврала женщина.

Она чувствовала, как у неё начинает всё дрожать, словно она боится, что… странно, но она не боялась, как воспримет её семью Антон. Она боялась, что сейчас вернется муж и спросит, кто это… и она не сможет соврать. Она скажет правду, и всё рухнет в момент. В один момент рухнет то, что она построила с таким трудом.

- а ты зачем приехал?
- как зачем?... за тобой.

Катя побледнела.
- за мной. – Нехотя повторила она. – Зачем за мной.
- как за чем? Катёнок… ну ты чего… ты ведь об этом мечтала.

Она совсем онемела с таких слов и, поняв, что за дверью, ребёнок она с силой захлопнула её.

- послушай Антон. Ты понимаешь то, что ты лезешь в мою жизнь. Ты когда – то ушёл из неё, не сказав ни слова, а теперь хочешь что бы тебе всё на блюдечке.

Ей уже не хотелось слышать его объяснений, где он был, почему пропал. Ей просто хотелось, что бы он ушёл. Ушёл и не возвращался больше.

Она повернулась, открыв дверь, она вошла в квартиру и захлопнула её. Он звонил. Кричал в окно. Сидел под дверью. Что – то просил. Но она так и не открыла. Она сидела на стуле в кухне плача и прижимая к груди маленького Антошку. Которому она отдала всю ту любовь которую испытывала к Графу. Он ещё неделю был в её городе. Искал с ней встреч. И даже однажды на улице он догнал её и спросил:

- ты меня всё ещё любишь?

Её сердце сжалось в груди. На глазах появились слезы, и она не смогла соврать:

- да. Но я прошу тебя. Уходи.
- но почему. Ты ведь любишь меня. Не гони меня пожалуйста. Поедем со мной. Бросай это всё.

Она зажмурила глаза. На несколько секунд ей показалось, что её сердце разорвется от боли. Но она пересилила. Подняла мокрые реснички.

- нет, Антон. Уходи. Ты однажды разрушил мою жизнь, но я смогла построить её вновь. А ты снова появился, что бы снова её разрушить. Уходи….

Она глянула в его глаза. Руки, сжимающие её плечи, вдруг ослабли. Он отпустил её. По его грубой щеке бежала чистая солёная слеза. И ничего в тот момент не могло остановить её…

Катя молча развернулась и медленно зашагала прочь. Потом всё быстрей и быстрей.  Тут же свернув в какой – то двор она буквально упала на скамейку. У неё не было сил. Как будто она оставила там с его слезой всё: чувства, слова, силы, эмоции, мысли. Всё что оставалось в ней. Всё что связывало её с ним.

Андрей так и не узнал о визите Антона. Не заметил в своей любимой жене даже искорку колебаний. Она стойко держалась, не подавая даже виду, что, отдав слезе графа чувства, слова, силы, эмоции, мысли, она отдала вместе с ними и сердце. Которое всегда принадлежало только ему…