Ноль один. О одна

Звонок.
Нажал.
Письмо. Из США.
И проступили строчки в многоточьях:
в них то,
 что не промолвишь не дыша,
в них то,
 что не прошепчут губы ночью..


Так много лет
 прошло уже с тех пор,
как ты на сцене
 пела и парила,
и взгляд недоумённо мой ловила,
 и свой при встрече
опускала взор.

Звезда!

А он -
 пришелец из другой страны,
где: "Белые гуляютСЯ медведи?",
 где: "На морозе,
не успев пределы
 струн покинуть,
замерзают стрелы
 нот и звуков?"

 Милая Миледи,
пора настала. Мы теперь равны.

Тогда
 нести -

в воспоминаньях, поцелуях жарких,
в признаниях... "Пожалуйста, прости...
Не надо больше... Не дари подарки!" -
как будто ёлочной гирлянды огоньки
могли какое-то для нас иметь значенье?
И задохнувшись на клочке стихи,
не вырвались из лифа заточенья...

- теперь всё можно. Только далеко
летят флюиды запахов и тЕней.
И по пути в Нью-Йорк парят легко,
как шорохи утраченных мгновений...

Когда посмотришь ты издалека
 в ту сторону,
 где мы - в воспоминаньях,
и пригубишь их яд хмельной слегка,
 и приоткроешь
 тайные желанья -

- пребудет с нами
 сокровенный час!
И вспыхнет вновь
 погаснувшим камином.
В прикосновении
 желанном,
 диком,
 дивном
пусть
 никогда
 не оставляет
 нас.