Небо туманной дымкой стелется,
Провода от пронзающего ветра качаются.
Осень. В неё всё легче верится.
Листья, исполненные тоской, осыпаются.
Кто тот художник, нелепый и радостный,
Что расписал их от лета приветами.
Этот покой иногда только кажется.
Грусть или скука. Но стоит об этом ли?…
Сколько неверного, необъятного, нового
Вижу я, глядя в окно с подоконника…
Свет наливается, жизнью с которого
Катятся слёзы, словно с покойника.
Это не сказка, а жизнь – навождение,
Глупость, которую не мы придумали.
Нелепо проспать своё же рождение,
Не испытав за весь век этой удали.
Лучше молчать, не пытаясь раскаяться,
Жизнь свою спрятать под крышкою короба.
Или с глазами открытыми маяться,
Но будет стоить он слишком уж дорого.
Небо туманной дымкой стелется
© Copyright: Татьяна Сафьянова, 2005
Свидетельство о публикации №105051801201
Свидетельство о публикации №105051801201
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.