Простился с родиной своей
Прощальный взгляд последний бросил
На пустоту святых полей
Что враг домами в день застроил
Но тут всё мигом разлетелось
Светило солнце – вдруг пурга
То, что вчера на печке грелось,
Горело в пламени костра
Вонючий дым горящего моря
Унёс всё былое в багряное небо
Народ забил на прошедшее горе
Безразличная жизнь его одолела
Падал фундамент вечных дворцов
Под ними скрывали хлеб для народа
Скрепили мы кровью дороги мостов
Валились вновь в грязь лица высшего рода
Спалённый мечтою нового дня
Проснулся, я с криками : «мы победили»!
Но не сбудется правда ушедшего сна
Ведь люди не те чтоб свободу любили.
Свобода
© Copyright: Исаак Сабр, 2005
Свидетельство о публикации №105051500929
Свидетельство о публикации №105051500929
Рецензии