Наорала, глядит
строго,
посылая ещё
дальше.
Говорят, что любить –
Бога,
а успех от ума,
фальши.
Мне надежда хранит
тайну,
за которой бреду
следом.
Если выйдет, что я –
чайник,
значит с крыши своей
съеду.
Значит будет мой путь
прожит,
задрожало и вновь
гаснет.
Опечалив свои
рожи,
дружбаны обо мне
квасят.
Ну, а мне уже всё
ладно
на стене со спиной
плоской.
Поминают меня
складно,
Закопают меня
с лоском.
Собирает судья
пенки
в унитаз. Говорит:
«Мало».
Блин! Холодные тут
стенки
И спокойнее… нет –
стало.
Понимаю что всё.
Хватит.
Позабыть и брести
каясь.
И тоска на меня
катит…
Тут я всё-таки просыпаюсь.
Черновик отходного
© Copyright: Владимир Лисуков, 2005
Свидетельство о публикации №105051300614
Свидетельство о публикации №105051300614
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.