Диалог с музой или как я писал песенку

              ДИАЛОГ С МУЗОЙ ИЛИ КАК Я ПИСАЛ ПЕСЕНКУ

       – А, с чего это ты, Коленька, угрюмый такой? Пиво кончилось?
       – Не-е… Песенку написать не могу. Не получается никак.
       – Ну, и не пиши, раз не получается. Пусть её! Лучше – стишок напиши. Стишок получается?
       – Стишок получается. Но я песенку хочу. Песенка – это не стишок. Это совсем другое… Песенка – это когда один раз услышал и – запомнил. И чтобы ещё раз послушать хотелось. А то и – самому запеть…
       –  А про что песенка-то, Коленька?
       –  Про войну.
       –  Про войну?!... А ты хоть раз её видел, войну-то?
       –  Не-е, не видел. Ни разу… Я же её не увидеть, я про неё написать хочу!
       –  А как же ты напишешь про то, чего ни разу не видел?
       –  Ну…  Я книжки читал…
       –  Какие книжки, Коленька? Назови хоть одну!
       –  Про мальчиша –Кибальчиша, например.
       –  И – что?
       –  Плакал я. Там буржуины Кибальчиша убили. Жалко мне было Кибальчиша. Очень жалко.
       –  А что бы ты, Коленька, с буржуинами сделал, если бы всё мог?
       –  Всё?
       –  Всё-всё-всё!
       –  Убил бы.
       –  И не жалко тебе было бы буржуинов убивать?
       –  Не-е. Буржуинов не жалко. Нисколечко. Они там, в книжке, такими противными нарисованы. Жирные, как колобки. Как игрушечные. Чего их жалеть-то?!
       –  Ты, Коленька, не распаляйся. Пивка хлебни. Папироску закури. А я тебе сейчас вопросы задавать буду. Только ты не спеши отвечать. Подумай хорошенько, - ладно?
       –  Ладно, ладно… Мне и впрямь очень папироску  засмолить хочется…
       –  Вот скажи, Коленька, может такое быть, что у буржуинов тоже книжка про мальчиша-Кибальчиша есть? Только – другая. Буржуинская. Где мальчиши-малыши, которые против буржуинов воевали, противными такими нарисованы – как игрушечные… Ведь может такое быть?
       –  Ну… Может, конечно.
       –  Но тогда и буржуинский мальчиш твоего Кибальчиша тоже убить бы хотел, эту книжку прочитавши, - противного такого, нарисованного… Правда ведь?
       –  Правда…
       –  А скажи, Коленька, ты в детстве в «войнушку» играл?
       –  Играл, конечно.
       –  Расскажи, – как играл? Очень это интересно!
       –  Ну, сначала жребий кидали – кто «немцы» будут, а кто – «наши». Или – считалкой, через одного…
       –  А дальше?
       –  А дальше – играли. Кого «убивали» – понарошку, конечно, – тот из игры выходил. И так – пока «наши» не победят. Или пока всех родители домой не позовут… А чё ты меня всякую муру спрашиваешь? Это же – так… Детские забавы…
       –  Э-э-э, Коленька! А, вот, представь: у взрослых тоже забавы. Только – взрослые. Непонарошку. И родителей у них нету таких, каких  бы они сразу послушались, да по домам бы разошлись.
       –  Это что же получается: поубивали друг дружку непонарошку и – всё?
       –  А что же - ещё?! Конечно - всё, Коленька… Вот, про это и напиши.
       –  Про что?
       –  Про книжки, про забавы, про убивание непонарошку. И – всё… И – тишина…
       –  Ага! Я их построю, укокошу всех, а в конце песенки жалеть буду – и тех, и других!
       –  Ну, вот… Опять разошёлся!  Не бывает так, чтобы – всех…
       –  Ещё как бывает! Одни построились и говорят: «Шас мы им наваляем!» И – пики наперевес! А другие говорят: «Щас мы их уконтрапупим!»  И – пики наперевес… И – как побегут друг на друга!… А пики-то – острые! Вот, все и полягут, пиками проколотые. Какие сразу умрут, какие – помучаются… Я такое не картине видел – «Поединок Пересвета с Челубеем» называется.
       –  Ну, что ж, если бывает, то пиши, Коленька. Только не наври ничего. Как думаешь, так и пиши.
       –  А я уж и написал! Вот:


              НАД ПОЛЕМ…

              Над полем боя - восход.
              Над полем утро встаёт.
              Над полем боя - туман белый-белый...
              Лежат герои, устав                                 |
               от молодецких забав.                             | 2 раза
               Душа у многих - отдельна от тела.        |

              В бурьяны и ковыли
              две рати здесь полегли
              за то, что разные книжки читали.
              Не будет им похорон,
              а то, что нету ворон -
              так ближе к полдню за этим не станет...

              Был дерзок план и хитёр,
              да был разгадан манёвр.
              В итоге - поровну где-то убитых
              Примерно сотня одних,
              примерно сотня других...
              Выходит так, что противники - квиты.

              Над полем боя темно.
              Над полем боя луна.
              Давно затихли последние стоны.
              Над полем вновь тишина,
              и то, что где-то война
              уже ни птицы, ни травы не помнят...


       –  Молодец! А ты ничего не наврал?
       –  Вроде – ничего… На сегодня, по крайней мере, я так и думаю. А как завтра думать буду – не знаю…
       –  Но это же – песенка! Ей мотив нужен…
       –  Да мотив-то у меня давно уже в голове думался. А как текст появился, так и мотив окончательно оформился. Маршик такой, сентиментальный а-ля Окуджава… Уже и послушать можно. Вот тут:

               http://www.stihophone.ru/works.php?ID=666