Памяти В. Ворошилова
С ним, видно, не могло и быть иначе -
Нам открывавший новые миры,
Он умер в Переделкино, на даче,
Непобеждённым выйдя из игры.
Как будто сам предчувствовавший это,
Кормивший нас, как щедрый хлебосол,
Он говорил о том, что “разогрето …
И подано - садитесь лишь за стол!”
И мимо нас - эфира видел пыль я -
Прекрасна, точно дух его живой,
Душа неслась, распахивая крылья,
Над вдруг осиротевшею Москвой.
Ночная неприкаянная птица
Холодную пронизывала тьму,
И некуда ей было приземлиться
Как некому наследовать ему.
© Copyright: Борис Рубежов -Первая Страница, 2005
Свидетельство о публикации №105051101635
Свидетельство о публикации №105051101635
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
