В книге затёрты первые листики.
Музе моей расстоянья не мыслимы.
Смыслом наполненны пухлые строчки,
Слогом сочатся словечки и точки.
Точки во фразах и тучки на небе.
Плачут глазами, платят по смете.
В столбики, в отступы, в абзацы
Чувства осадками чуда ложатся.
В луже лица отражение жалит.
Кто-то заметит, кто-то исправит.
Откорректирует, отполирует
А за окном ветер трубами курит.
завтрамай
© Copyright: Жданна, 2005
Свидетельство о публикации №105050701037
Свидетельство о публикации №105050701037
Рецензии