Забери эти вёсны себе, мне они не под силу.
Не могу расцветать, когда в кровь заливают вино.
Винный дух увлекает с собою в сырую могилу.
Я стою у обрыва. Шатает. Но мне все равно.
Я так долго искал, что забыл, где же было начало,
Ничего не нашел, и не знаю, куда дальше плыть.
Я не верю в судьбу, что меня словно щепку бросала,
И не верю в себя, и не верю, что можно забыть
То что было тогда. И тогда это было так важно,
А сейчас не осталось совсем уж почти ничего.
Написать бы роман, и издать, и пустить на продажу,
И купить, и открыть, и читать про себя самого.
Удивляясь причудливым мыслям и глупым поступкам
Непридуманных лиц на шершавом бумажном листе.
Напрягая глаза вслед стекающим медленно буквам.
Расплываются краски на мокром и скользком холсте...
Забери эти вёсны себе...
© Copyright: А.Ельцин, 2005
Свидетельство о публикации №105050500127
Свидетельство о публикации №105050500127
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.