Утро. Автобус. Дорога
Жаль, что роман у нас раньше не вышел.
Как объснить тебе эту тоску,
Что, как пчела, прилипает к виску?
Кружит, царапает, бьётся и рвётся,
И объяснению не поддаётся.
Не поддаётся...- ведь сбыться не может.
Зачем же она нас так сильно тревожит?
А сердце- то, чуткое, бьётся и бьётся,
Надеется, верит, грустит и смеётся.
Как просто двоим всё выдумать это.
Глупо так всё..., как письмо без ответа...
Утро.Автобус.Дорога.Спишь ты.
А я ещё полетаю...немного...
Свидетельство о публикации №105050401225