Пусть вопли наши в книгах иногда...

Засохшие цветы – долой из ваз.
Улыбок мумии и пепел поцелуев –
Все прочь. Пусть кто-нибудь издаст
Те вопли наши, что легко рифмуем.
Ложатся строки. Золотым пером,
Что обронила грустная Жар-птица,
По белым дням. Торжественно ведем
Мы диалог, которому не длиться
Отныне наяву. Не быть ему
Продолженным по облакам в июне.
Полянам земляничным в тишину
Ронять алеющую сладость. Юным
Иным влюбленным, среди гор,
Где замерли восторженные ели,
Вести в шале неспешный разговор
Под синие, декабрьские метели.
Под шелест языков огня,
Изогнутых в дикарской пляске,
Обнимешь ты другую. Не меня.
И ей подаришь силу рук и ласку.
...Что ж  призрачность стихов
Так горестна. Янтарь. Прозрачность
Сосновых смол таит в себе любовь,
Которая могла... Которая иначе,
Не здесь и не сейчас... Прости.
Трагично время, нет, пожалуй, люди.
Засохшие цветы долой... Грустим
Напрасно. Ведь уже не будет
Нас в этом мире больше. Мгла.
Мы врозь, но... Посреди веков
Пусть вопли наши в книгах иногда
Соприкоснутся строками стихов.