Она

                ОНА.

Она постоянно о чем-то мечтает,
И время по каплям в кулак собирает.
Все, что не помнит, то было не с ней,
Она слышит шепот полночных аллей,
Она ночью в подушку, таясь от всех, плачет,
А на утро глаза покрасневшие прячет.
И ждет какого-то чуда. Напрасно.
Чуда не будет и она знает. Прекрасно.
Она никому в этой жизни не верит,
И тайну свою, никому не доверит.
Ее мучит совесть, но это пустяк…
Она понимает, что «что-то не так».
Она и знать не желает о том, что ей снится,
Она не красит глаза и не красит ресницы.
Она книг не читает и не слушает рок,
И ей будет трудно нажать на курок.
Но, не смотря ни на что, она счастлива все же.
Лишь только холод гуляет по ее белой коже.
Она ищет правду- ту, что с ней рядом.
Она смотрит на мир потерянным взглядом.
И выхода нет, ведь она одинока:
Ее день начинается ночью глубокой.
Она жертвы приносит великой любви,
Она помнит, что сердце состоит из крови.
Она пытается вспомнить, что прочитала в газете,
Ее вопрос утонул в глупом ответе.
Ее боль ляжет камнем на дороге времен.
Она не помнит фамилий и громких имен.
Но знайте, жизнь ей не кажется адом.
Она не слышит того, кто стоит где-то рядом.
Ее папа художник и пишет картины,
Ее мама в запое, как в глубокой трясине.
Она приходит в ужас, услышав свой смех,
Она не помнит когда, совершила свой грех.
Никто не знает о том, что по ночам она слышит,
А слышит она, как за спиной кто-то дышит.
У нее мало друзей, а те которые есть,
Давно уже продали дьяволу честь.
Она с учебы бежит прямиком на работу.
Ее мало волнуют чужие заботы.
И кажется порой, что больше незачем жить,
А в такие минуты, она хочет курить.
Она прошлое рвет на осколки времен.
Ее не тревожит смысл чьих-то знамен.
И лишь ночью она в полной мере ЖИВЕТ,
Мысли свои с пыльной полки берет.
И мечтает она куда-нибудь скрыться,
Меж прошлым и будущим в пыль превратиться.
Но, увы, эта мелочь ей не поможет,
Она все равно забыться не сможет.
Порой из груди ее, вырываются стоны,
Но чаще всего, в ней играют гормоны.
Иногда ей так хочется чьей - то искренней ласки -
Ей в детстве никто не читал на ночь сказки.
Ее время-остаток бессмысленных дней,
Но, не смотря ни на что, она любит людей.
И что-то говорит ей, что нужно бежать,
Лишь от боли в висках кулаки нужно сжать.
Свое огромное сердце, она совсем не жалеет.
И звездной болезнью, она не болеет.
---
Но вот, пожалуй, и все, что мне известно о ней.
Это вовсе не сон, а реальность наших дней.
И тех, для кого, эта жизнь что-то значит-
Безудержной мыслью надежда дурачит.
11.04.2001.