Я был в своих мечтах

Опять не знаю, как начать,
Чтобы в стихах не слышалось стенаний,
Где взять слова, чтоб не несли печать,
Нутро моё изъевшие страданий.
Слова, которые бы увели меня,
В страну моих несбыточных мечтаний,
Где я ночами грелся у огня,
И думал об истоках мирозданья.
Где я скользил по Млечному пути,
В такие дали, что представить трудно,
И солнцу говорил: " Свети!"
И наступало солнечное  утро.
Я говорил своей мечте: " Лети!"
И вместе с ней взмывал над облаками,
И радуге кричал: " Цвети!"
И зажигал её, её семью цветами.
Или вернувшись в детство пацаном,
Бежал, босыми шлёпая ногами,
Как будто на коне, на вороном,
По мокрому песку, как чайка над волнами.
И запахи вдыхал, упав в траву,
Ещё не тронутую жаждой и лучами,
И облакам кричал: " Плыву!
Нам по пути! Я уплываю с вами!"
А в море поднимал я паруса,
И мой фрегат щетинился бортами,
На мачтах, что цепляли небеса,
"Весёлый Роджер" громыхал костями.
В пороховом дыму, под визг картечи,
Бросался к борту: " Все на абордаж!",
И затыкал телами в трюме течи,
И поправлял пробитый такелаж.
Делил добычу, целовал красавиц,
Пил горький ром в портовых кабаках,
Среди друзей, врагов и горьких пьяниц,
И с теми, кто оставил след в веках.
За честь свою я дрался на дуэлях,
Бросался на штыки, забыв про страх,
В объятьях рук я задыхался на постелях,
И замерзал на полюсе в снегах.
Я был героем пав на амбразуру,
Со связкою гранат, шагнув под танк,
Меня конвойные вели в прокуратуру,
За то, что я взломал швейцарский банк.
Я был и тем, и этим, и другими,
Но Я своё не потеряв при этом,
Стихи мне показались не плохими,
Хотя, и не могу назвать себя поэтом.
 

                04.04.04.